В субботний вечер мы с женой
Мартини попивая и коньяк,
Болтали о земном,
И о страстях, которых нет.
— Я передам тебя в музей,
Вдруг прокричала мне жена.
— Ах, чем я виноват?!
— Досуг мне разбирать твои грехи,
Ты виноват уж тем, что молодость моя ушла,
Сказала и в музей меня поволокла.
